Tous Membres Du Tunnel De La Love

The Fun Boy Three : Tunnel Of Love 

Des paquets de kleenex au fond de mes poches, j'avance en imaginant des voitures fantômes qui me rouleraient sur le corps. Le coeur. LA peau. LEs pipes sans être vu sous les lumières blafardes du tunnel emprunté, seulement, par de gros camion qui flatulent des fumées d'échappement asphyxiantes...

Un semi-remorque freine brutalement et se range sur le côté. Ecrase quelques cagettes jetées là par je ne sais quel porc. Je suis un homme de 35 ans. Un homme qui avait toujours travaillé. Un mec bien on disait, qui gagnait son salaire, s'investissait dans chacune de ses missions.

Puis voilà. Tu sais la suite. C'est sûr. LE changement d'une direction qui voit, soudain, dans toi, dans ta dégaine, dans tes méthodes, tout ce qu'il ne fallait faire.

Le kleenex social, le chomedu en tête et la détresse des jours qui passent sans nom (comment savoir si l'on est vraiment lundi ou mardi puisqu'ils gesticulent tous de la même façon, sans distinction).

  

Un mec normal avec un jean, un gros pull. Des baskets. Un shorty noir souple et doux qui regarde approcher ce bonhomme, ce routier au gros bide, moustache noire drue, rèches, petit, trapu... Un type de 35 balais pas beau, au chomedu, sans le sou, ou presque, heureux aux xanax et joyeux à l'alcool. LE routier sert la pince fermement. C'est douloureux aux phalanges. Il donne un regard à droite puis à gauche dans le tunnel. Nous allons derrière le benne verte. Il ouvre sa braguette et sort une queue courte très large et courbée sur la gauche. Je pense aux "Nuits fauves" que je n'ai jamais vu. Je pense que pomper cette bite odorante n'est pas pire que de faire un sourire à cet enflure de mec qui m'a permis d'être viré comme une merde. Et en le suçant le routier qui grogne, j'essaie de me rappeler la dat à laquelle je dois envoyer ma facture de téléphone... Je pense aussi, en léchant ses boules, que je pourrais mettre, peut-être un jour, du rouge à lèvres pour changer un peu le côté amer ou piquant de ces routiers rustres.

Il éjacule sur ma gueule. Renage sa queue. Balance trois billets de vingt, tourne les talons, et retourne d'un pas mou, la cabine de son poids lourd.

J'essuie ma gueule avec un Kleenex... Je ne veux pas raconter une histoire de cul... Je veux juste dire que la vie ressemble à toutes les familles, toutes les nations, tous les collectifs: c'est aussi humiliant et excitant qu'une giclette de sperme dans la gueule... Pour quelques billets.

Au supermarché, ils font des promotions sur les jouets en bois. Ben voilà. Y a rien. Je n'ai rien à dire.

Vous êtes tous membres du tunnel de la love...

 

L'avatarde

DMX Krew : Nigth Visions

Qué? Quoi? Et alors. JE lui péterai aussi tous ses pixels à elle aussi cette bâtarde d'avatarde !

Une Balle Dure Dans Le Milieu De Mon Front

Julee Cruise : Into The Night 

JE deviens peu à peu un avatar. Une silhouette que je change chaque jour, parfois chaque heure. Je suis l'avatar. LE réel sans emploi devient un avatar navigateur, un bâtard qui s'habille de seins bien fermes et d'escapins brillant. Je fais des sourires figés à d'autres avatars, et je trouve ça bien. C'est réconfortant.

Cette Obscurité Des Départs

Burial : Nite Train

Les doigts plongent maintenant et efficacement dans le trou de mes yeux. J'absorbe tant bien que mal cette obscurité des départs. J'essaie de ne pas me dire que tout se déforme. Les yeux voilà les yeux qui se posent sur les lignes droites, parallèles, les ferroviaires..

Sunday Classic : Je peux pas trop avec les enfants

Kas Product : So Young But So Cold

 Diane Arbus : Monograph (Aperture, 1972)

 

Je peux plus les gosses avec leurs panpans, leurs cicatrices, leurs peaux chiantes, leurs os à les péter d'un coup de nerf.