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02.09.2007

Sunday Classic : Mais Les Autres Crachaient Leurs Glaviots

podcast
The Wedding Present : Давні Часи
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... ça sent les usines fermées, les boissons frelatées, les spermogrammes plats et la consanguinité à l'échelle industrielle...

00:40 Publié dans Sunday' Classics | Lien permanent | Commentaires (3) | Envoyer cette note | Tags : photographie, littérature, musique

Commentaires

Une grande partie d'une enfance dans un bassin industriel où la picole rimait avec fête. Défonce rimait avec joie de vivre. Delirium tremens avec euphorie...

Les hommes avaient ces imperfections caractéristiques de ceux qui se nourrissent à l'alcool. Des peaux craquelées sur le visage. Au passage quelques pustules, des cheveux secs qui s'enroulent comme le raffia qui sert à décorer les cadeaux de Noël (au stand scout ou secours populaire, ils en usent au milieu du brouhaha des caddies qui roulent).

Les muscles. Les poils. La voix rêche du fumeur éternel. LEs râles au matin dans presque toutes les maisons... C'est vrai. Quelques uns avaient encore du boulot, mais les autres crachaient leurs glaviots, tôt le matin dans le lavabo (grand progrès du monde moderne)... Pisser à côté de la cuvette (Autre grand progrès du monde moderne). Le bruit des avions de ligne qui fuse au-dessus. Essuyer rapidement les bords aspergés de goutelettes d'urine... Regarder dans la poubelle des chiottes pour savoir si l'autre a ses règles... Envie de baise.

Mais avant. Envie d'un café/une.rasade.de.calva.avec.
C'est trop chauffé l'hiver. Inconvénient du poêle à fuel. Faire l'impasse sur le café et s'enfiler cul sec un petit verre de Calva. Une sensation de honte face à cette lâcheté qui assaille chaque matin l'alcoolique chômeur.

Trainer la patte, le chausson marron type velour doux, usé jusqu'à la couenne... Demi-tour. Il est toujours nécessaire de faire suivre un second verre après le premier, pour chauffer l'organisme et tuer la migraine...

La télé gueule. La fille a seize ans et allaite le petit. Le père, un petit con de 15 ans s'est barré après s'être pris une râclée mémorable. L'alcoolique papa et ses muscles... Bouée de graisse. Ventre.

Elle regarde des dessins animés. Pas de bonjour. Pas de conversation. Sortir de la pièce. Prendre la bouteille de Calva et se remettre au pieu... Et vérifier sous la couverture que cette boule bizarre dans la calotte s'est résorber...

ça sent les usines fermées, les boissons frelatées, les spermogrammes plats et la consanguinité à l'échelle industrielle...

Ecrit par : Andy Verol | 02.09.2007

sympa les photos de vacances et le joli texte de Monsieur Vérol ... de quoi passer un bon dimanche !
Je savais que la Bretagne est un des fiefs de la cosanguinité (ayant moi-même du sang Breton dans les veines) mais alors là, faudra que tu me files le nom du village, que je passe y faire un tour lors de mes prochaines vacances.

Ecrit par : bluemonday | 03.09.2007

hardcore....
Que de gore au réveil...
Ca coupe le sommeil
bonne journée

Ecrit par : skalpa | 05.09.2007

Les commentaires sont fermés.