Blue Skies

 Beefcake : Blue Skies Over Leuna (Wish I Was Somewhere Else)

 

Les bruits tout petit de mes pas sur des cohortes d'insectes de merde qui craquent sous mes tongs... Le plaisir des nuits où l'on écrase les oeufs de tortue avec le cul d'une salope pécho à la soirée dansante du camping. Avoir des gaz on s'en fout en disant je t'aime à la même salope proche du matin sur la plage propre, les vague propre... Le matin propre et les boutons sur sa gueule... Qu'est-ce que tu veux pécho d'bon à 35 ans?

 

Me gâche la vue

Autechre : V-Proc

 

 

...ça m'a fait vachement peur quand, sur Second Life, j'ai parlé avec cette salope, qui m'a envoyé une photo d'elle et elle avait une tête horrible. Une tête de quelqu'un qui tousse énormément, qui tousse sec. Mais qui tousse sec parce que c'est pas le tabac, mais autre chose, une maladie liée au Téléthon... Et Sa tête horrible de malade écrasé de la colonne vertébrale se trouve vexée parce que j'ai dit qu'elle était moche. Mais hideuse. c'est comme si je baisais un crabe ou que je faisais une lune de mielle avec une blatte gigantesque...

 

Un Décor Comme Un Autre

Perception : Abandoned Building

Avec Polo, nous parlons de ces tours de banlieues avec leurs fenêtres allumées et les mecs, un peu noirs avec des survêtements qui parlaient et fumaient en bas des immeubles. Je lui dis que j'écrivais à ce moment là, que je commençais à avoir un petit nom. De somptueuses formes dans l'air. Les nuits en banlieue, c'est exactement comme dormir dans la partie congélateur des frigos gros que nous possédions.

 

Comme Un Bras Mou Qui Tombe Du Lit En Bambou

Marianne faithfull : Sleep 

 

Nobuyoshi Araki : Sentimental Journey (1971) & Winter Journey (1991) 

 

Vivant, j'étais, avant de dormir, tout le temps, dans mon lit plié pliant de l'hôpital.

Tous Membres Du Tunnel De La Love

The Fun Boy Three : Tunnel Of Love 

Des paquets de kleenex au fond de mes poches, j'avance en imaginant des voitures fantômes qui me rouleraient sur le corps. Le coeur. LA peau. LEs pipes sans être vu sous les lumières blafardes du tunnel emprunté, seulement, par de gros camion qui flatulent des fumées d'échappement asphyxiantes...

Un semi-remorque freine brutalement et se range sur le côté. Ecrase quelques cagettes jetées là par je ne sais quel porc. Je suis un homme de 35 ans. Un homme qui avait toujours travaillé. Un mec bien on disait, qui gagnait son salaire, s'investissait dans chacune de ses missions.

Puis voilà. Tu sais la suite. C'est sûr. LE changement d'une direction qui voit, soudain, dans toi, dans ta dégaine, dans tes méthodes, tout ce qu'il ne fallait faire.

Le kleenex social, le chomedu en tête et la détresse des jours qui passent sans nom (comment savoir si l'on est vraiment lundi ou mardi puisqu'ils gesticulent tous de la même façon, sans distinction).

  

Un mec normal avec un jean, un gros pull. Des baskets. Un shorty noir souple et doux qui regarde approcher ce bonhomme, ce routier au gros bide, moustache noire drue, rèches, petit, trapu... Un type de 35 balais pas beau, au chomedu, sans le sou, ou presque, heureux aux xanax et joyeux à l'alcool. LE routier sert la pince fermement. C'est douloureux aux phalanges. Il donne un regard à droite puis à gauche dans le tunnel. Nous allons derrière le benne verte. Il ouvre sa braguette et sort une queue courte très large et courbée sur la gauche. Je pense aux "Nuits fauves" que je n'ai jamais vu. Je pense que pomper cette bite odorante n'est pas pire que de faire un sourire à cet enflure de mec qui m'a permis d'être viré comme une merde. Et en le suçant le routier qui grogne, j'essaie de me rappeler la dat à laquelle je dois envoyer ma facture de téléphone... Je pense aussi, en léchant ses boules, que je pourrais mettre, peut-être un jour, du rouge à lèvres pour changer un peu le côté amer ou piquant de ces routiers rustres.

Il éjacule sur ma gueule. Renage sa queue. Balance trois billets de vingt, tourne les talons, et retourne d'un pas mou, la cabine de son poids lourd.

J'essuie ma gueule avec un Kleenex... Je ne veux pas raconter une histoire de cul... Je veux juste dire que la vie ressemble à toutes les familles, toutes les nations, tous les collectifs: c'est aussi humiliant et excitant qu'une giclette de sperme dans la gueule... Pour quelques billets.

Au supermarché, ils font des promotions sur les jouets en bois. Ben voilà. Y a rien. Je n'ai rien à dire.

Vous êtes tous membres du tunnel de la love...

 

L'avatarde

DMX Krew : Nigth Visions

Qué? Quoi? Et alors. JE lui péterai aussi tous ses pixels à elle aussi cette bâtarde d'avatarde !

Une Balle Dure Dans Le Milieu De Mon Front

Julee Cruise : Into The Night 

JE deviens peu à peu un avatar. Une silhouette que je change chaque jour, parfois chaque heure. Je suis l'avatar. LE réel sans emploi devient un avatar navigateur, un bâtard qui s'habille de seins bien fermes et d'escapins brillant. Je fais des sourires figés à d'autres avatars, et je trouve ça bien. C'est réconfortant.

Cette Obscurité Des Départs

Burial : Nite Train

Les doigts plongent maintenant et efficacement dans le trou de mes yeux. J'absorbe tant bien que mal cette obscurité des départs. J'essaie de ne pas me dire que tout se déforme. Les yeux voilà les yeux qui se posent sur les lignes droites, parallèles, les ferroviaires..

Sunday Classic : Je peux pas trop avec les enfants

Kas Product : So Young But So Cold

 Diane Arbus : Monograph (Aperture, 1972)

 

Je peux plus les gosses avec leurs panpans, leurs cicatrices, leurs peaux chiantes, leurs os à les péter d'un coup de nerf.

TA fAcE de BurgeR

Scuba : Frisco

JE VAIS Te DECHIRER la GUEULE LEs EtaTs UnIS ! J'VAIS Te DéCHIRER TA fAcE de BurgeR les EtaTs-Unis! J'suis Tout P'tiT les EtatS-UniS mais J'Vais t'BATTre les Etats-UNis. T'as des ChevroleT, deS Putes bLOndes et NoIres! T'as dEs CatcheurS les Etats-UnIs! J'vaiS te DéchIrer la guEULE les Etats-Unis! DèS qu'J'ai le pass'pOrt! J'Viens te DecHirer tEs BuilDings les Etats-Unis! J'viens et J'te Fais Un grOs doiGt les Etats-UniS! J'te reFais tA faCe de RouqUine qui s'Fait SodomE pouR ResteR vierGe de la ChatTe! DieU Il te sodoMe les EtatS-Unis! MoI j'Te sodome aussI les EtaTs-UniS. Je Vais allEr m'pieuteR sur leS p'Tits liTs de tEs Motels Les Etats-UnIs! J'vaIs les r'garder Toutes teS chainEs de Télé! J'vais l'BaiSer ton PrésiDent moI les Etats-UniS! J'suIs pas Ton Michael MoorE moi les Etats-UnIS, dès que j'paSSe l'grillage, je pèTe ta faCe les EtatS-Unis!

Les Teens

Meat Beat Manifesto : Hello Teenage America

Ces teens nouveaux, presque nouveaux, nourris au ventre cathodique, aux films fanatiques, aux images pornographiques se muaient peu à peu en force baiseuse totale, une masse, une tumeur copulante à outrance qui se propageait vite, très vite dans tous les interstices du monde fric et rangé de leurs enculés de parents.

Sunday Classic : Dans La Soupe, On Mettait Du Vermicelle.

Robert Frank : Detroit (1955)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Editors : Fingers In The Factories

 

... Leurs grosses godasses. Leurs yeux vides d'intelligence. Les ouvriers des usines...

Des Pavés Seigneur Dans La Face A Sa Mère

 
High Energy : Revolution

C'est lisse. C'est trempé les pavés foulés la nuit par l'ivrogne qui titube avec le froc moitié tombant, façon surfer. C'est fun. C'est âpre et bandant. "ça te dit de gagner quelques piécettes toi l'manant qui roupille sur les pavés?" Il acquièce avec ses chicots pourris (des sortes de fayots noirs mi-mous mi-durs, vas savoir). Je fais gesticuler nerveusement quelques euros dans la paume de ma main.

Le pavé est bien trempé. C'est bien. "Tu vois la fille sur la terrasse de café? Ben tu vas la suivre et lui bouffer la chatte de force dans un coin de ton choix. C'est tout."

Vaut Mieux Crever D'Une Côte De Boeuf Que D'Une Pop Fétide.

The Smiths : Meat Is Murder

Il me dit, mais j'ai un doute quand même, qu'il vaut mieux éjaculer dans la viande d'une femme que dans le plastoc d'une capote...

Le Biclou Du Petit

Kromestar : Serial Killers

Nécessaire surtout d'imaginer sa silhouette-là. Et les petits éclats de dents, juste-là, à côté. Nécessaire, précipitamment, de faire des petits ronds blancs, à la craie, autour des p'tites flaques d'enfants présumés disparus.
Nécessaire de ranger le biclou du petit avant d'aller regarder le journal des pédofs sur TF1. 20h00.

T'es Un Artiste L'Ami

 

Diabologum : L'art Est dans la Rue

Tu fais ta belle voix, tu te fais repérer comme une tarlouze de l'art que tu es. Tention j'ai trop rien contre les louzes qui s'galochent comme des cochonnes d'vant l'Banana café tout c'bordel-là. Je parle de la tâche que tu es avec ta voix claire à la Polnareff, tes façons de montrer ton cul et de la tortiller comme une louze, un pot d'peinture dans ta grosse main, pour peindre, tracer des bandelettes hideuses sur le sol, sur les murs... Ta gueule d'artiste qui a fait des études en sciences humaines, qui a rêvé parfois de baiser la frangine, qui a trouvé ça si cool de sortir avec des pétasses mineures à frange...
T'es un artiste l'ami, un vrai d'ici. Tu peinds des bandelettes jaunâtres façon pisse, avec tes pinceaux, tes doigts de putain... T'es artiste, l'ami, comme tout le monde ici.

Colombin. Diarrhé. Chiasse. Fiente. Crottin... t'as tout de l'artiste contempo, l'pipeau en plus.

La Tôle De Mes Prothèses Dentaires

Reload : Teq (Edit)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  3 - Les coups de marteaux dans le crâne juste après l'orgasme. L'huile de vidange qui coule épaisse le long du manche de ma clef de 12. La salope, la saloperie disloquée au sol. La mécanique pulvérisée par mes coups d'queue alliage chair/fer...

Un Morceau De Poésie

Primal Scream : Higher Than The Sun

"c'est comme la roue de la vie, elle tourne". Il avait dit ça à Nini et Nini lui avait dit d'aller se faire foutre avec ses petits rêves de mec débile...  

Sunday Classic : Clebs De Décharge

Pet Shop Boys : I Want A Dog

Daido Moriyama : Karyudo, 1972

 On pourra faire toutes les prouesses pour montrer que l'on est des gens bien, qu'on sait vivre bien, qu'on boit le lait mieux que quiconque, qu'on couine mieux qu'une gouine, qu'on siffle plus fort qu'un gesticulateur précoce. Mais on ne parviendra jamais à cacher nos pauvres gueules, nos culs moches, nos portes-monnaies déformant nos pantalons de merde.
Même si l'on rêve de devenir un chien, un bon chien-chien, on est certain de ne jamais arriver à la cheville du pire clebs de décharge. Soit dit en passant.
Si.

Tes Façons Arrondies

  Boards Of Canada : Circle

N'est fragile que ta façon de prononcer les mots en cercle. Une façon douce d'arrondir chacun des mots mais, aussi suivre du regard moi. Tu as une façon bien à toi, très arrondie de me regarder marcher, boire, souffler et sourire, un peu gueuler. J'ai tellement gerbé d'alcool alors que tu me regardais ébahie, avec tes yeux arrondis, tes mains fines et tes doigts doux qui formaient des cercles dans mon dos, pour me réconforter.

Des vies arrondies, il ya des vies arrondies, des ensemble où l'on est instants brefs touchés par des contacts arrondis... Je ne le dis jamais comme ça, je le dis comme ça, comme ça. C'est comme ça. tu ruisselles dans moi... V.

La France Est Une Grosse Connasse

Rocé : Je Chante La France

LEs tartignoles, les fanions. Oh les cacas sur les trottoirs, et les machines à essuyer/enlever le caca des trottoirs. Des sortes de mecs maghrébins qui lavent, qui essuient, qui foutent des coups d'boule au foot. Je sais pas, moi la France, c'est une connasse, un territoire vachement bien où ceux qui se plaigent sont tapés par ceux qui sont à plaindre. Un territoire où plaire est devenu une devise, une façon de faire, des petits slips, des bouffons fiévreux qui tortillent la moule sur du r'nb pourri, des blancs-blancs qui pensent au fric critiquent ceux qui gagnent du fric, volent le fric. Des teigneux. Moi

je pense que la France est une grosse connasse.

La Machine A Laver Les Slips

Sonic Youth : Washing Machine

J'ai plus le sonic, j'ai plus le côté youth. J'ai le bide, et la machine à laver les slips dans la cuisine. Elle est équipée. Il y a un coin pour mettre des bouteilles près du frigo. Quand il y a plus de bières, de Cognac, de whisky, j'ai la crème de Cassis, c'est dort. Hyper sucré. C'est dégueulasse. Après, j'm'appuie sur la machine à laver les habits. Je bois le truc cul sec. Je fais comme si je remettais ma mèche d'ssus l'front. La mèche imaginaire... En souvenir, de quand j'en avais une. Que je sautais dans tous les sens en traitant tout le monde d'enculés. Du temps où je me disais que devenir vieux, c'est devenir pathétique et ridicule.

J'y suis parvenu. Le vieux. Le ridicule. Le pathétique.
Je suis un "pathetic Old" Now.

Moi J'La Bois Cul Sec La Sauce Nuoc Mam Du Nem, Culé!

Lalo Schifrin : The Banquet

... Le nem dégouline. C'est mes doigts avec la graisse, mes doigts bon marché... Tranquille, pénard, devant une table en formica... C'est extrêmement bon la bouffe dans ces restos sales de balieux avec des serveurs pakistanais, des patrons rebeus et des danseuses du ventre, tu sais pas trop pourquoi elles te font le nombril gros de salope...

C'est le bordel les trucs ethniques, internationaux... Dans les périphéries. La techno hardcore avec un karaoké à chanter en soudanais... JE sais pas. C'est tellement le bordel, le mélange du kitch commercial new yorkais des années 70, les 71 milliards de bridés de Shanghaï, les petites quéquettes on dit...

Ce Basquiat A Bon Marché

  Shackleton : I Am The Animal

... Le front, et la peau du front ratatinés contre le crépis blanc immaculé. Il m'a enculé sur ce dessin débile d'ado bourré... Le marker. Noir. Indélébile. L'idée débile du dessin de chat. L'autre qui prend mon cul pour une chatte. Béante.

Le Côté Tranchant Des Mots

Diabologum : les Angles

 

Le gluand des muscles façon cervelle rouge-rouge qui "slurpe" sur le blanc bizarre du marbre, des angles du marbre. Le sang du cervelet blanc et rose en ligne-veines. Vain.

Sunday Classic : Mais Les Autres Crachaient Leurs Glaviots

The Wedding Present : Давні Часи